Mexicanittizar.

¿Qué nos hace ser mexicanos? ¿Una banderita en el escritorio burocrático de alguna oficina o amarrada a la antena de ese coche “chocolate” que acaban de legalizar; ponerte la camisa de la Selección a pesar de que cuando fallan los penales de pendejos ni los bajes?, ¡sí, como si tú fueras muy bueno! Entusiasta y emocionado dar ese grito melódico prolongado “in crescendo”, al escuchar música de mariachi, banda, norteño o simplemente agarrarte a trompadas porque alguien te refrescó la memoria de tú santa jefecita. 

Somos un licuado en proceso de mestizaje, un crisol en donde nuestra piel de bronce se viste de ropa importada de las mejores marcas, sabemos cualquier canción de The Beatles, pero la letra del Himno Nacional no, somos capaces de crear un playlist bien mexa con rolitas de esas que dizque nos llenan de orgullo como “Cielito lindo”, “Viva México” y “México, lindo y querido”, pero para el bailongo está ese género que a mi Nana Pancha le tupe… el reguetón, ups… perdón el cha-cha-chá, no le aunque de todas maneras, ¡a zapatear!

Si con Chepina Peralta medio aprendimos a preparar unos chilakillers aliviana crudas o las tostadas de pata a la francesa, con Doña Ángela a la voz de “hola mi gente”, ese guacamole o pipián a los millennials les entró el arte culinario de nuestro país y hasta algunos mandaron a la tiznada a los Master Chefs que la televisión nacional impulsa; si muchos, hoy cuando no alcanzan a cumplir alguna de sus metas se les dicen que están cruzazuleando, todos alguna vez por nacer aquí -y eso que La Dama del Poncho Rojo, Chavela Vargas, una vez dijo: “Los mexicanos nacemos donde nos da la chi… gana”- hemos mexicattizado nuestra cotidianidad.

Entonces hábil lector, que te jactas los primeros 16 días de septiembre de ser bien patriótico, estas en lo correcto si sabes encontrar ese balance que existe entre poder reír como llorar, si aprecias tu empleo como esa fuente de sustento y lo desarrollas con gusto, es posible que te queden como anillo al dedo las tres poderosas palabras que dijo el director cinematográfico Guillermo del Toro, “porque soy mexicano”.

La vida es una mentira.

Dentro de mi modesta colección de discos Víctor Yturbe, El Pirulí, ocupa un lugar entre los más escuchados, primeramente por su voz de mantequilla y que en la década de los ochentas la XEDS ponía hasta el cansancio esa lindísima canción llamada “Verónica”, compuesta por Carlos Blanco -quien también compuso el Himno del Club América en 1982-, y que en los 70`s, se rumoraba estar dedicada a la actriz y cantante Verónica Castro, pero que nunca se confirmó; entre el repertorio de canciones de Víctor Yturbe, también hay otras rolitas que resaltan por los arreglos algunos de ellos con el acompañamiento del Guitar Hero mexican Chamín Correa y esa voz tan educada que poseía El Pirulí, como en aquella de “Felicidad” que tanta melancolía le imprimió, y la popular “Miénteme”, cuyo contenido fue redactado por Armando Chamaco Domínguez Borrás, cuyo cierre es alucinante: “¡Y qué más da! La vida es una mentira. Miénteme más, que me hace tu maldad, ¡feliz!”

¡Vaya que si nos complace vivir de mentiras! Si el primer embuste que como buenos mentirosos que somos es asegurar que nunca hemos mentido, y no me vengan con discursos moralistas que ni se los voy a creer, si a veces recurrimos a ellas hasta por defensa propia, por misericordia o por simple educación, sí, para no vernos mal ante otros, o sea, mentir es un arma y también un escudo. La mentira fue inyectada a los genes por nuestros progenitores, basta recordar a un Niño Dios que nos traía regalos en Navidad, igual cuando amedrentaban esos berrinches infantiles con seres mitológicos que generaban terror como El Coco, las brujas, El Chamuco y El Diablo; también para dormirnos nos leían cuentos cuyos personajes eran ficticios, y a pesar de ser adultos nos continúan manteniendo perplejos con cuentos cimentados en falacias, como eso de que en tu delante los demás se expresan muy bien de ti y a tus espaldas despotrican en tu contra, y uno se hace del oído sordo.

Lo más lamentable es que en la actualidad la mentira ha generado su verdad propia, que confunde, pero que al ser aceptada ya ni importa su comprobación sino el morbo con que se cuenta, las intrigas que se desprenden de ellas y lo peor, esos que las difunden como un atraco imaginario en donde se obtienen más cosas a favor que en contra, imagino entonces que por ello Víctor Manuel de Anda Iturbe, cambio la I por la Y, además de retomar aquel apodo de El Pirulí -en honor a ese dulce tipo paleta de forma cónica, con diseños de espirales que dan vueltas alrededor del cono-, que ya lo tenía desde que era payaso acuático en cierto espectáculo de esquís en Acapulco, luego por su obstinado tesón de participar un titipuchal de veces en el Festival OTI, y nunca ganar le llamaron El Mil OTIS, él quien fue asesinado un 29 de noviembre de 1987, crimen que nunca se esclareció y que bien podría ser guion para una serie de Netflix.

Siendo honesto, sin dejar de mentir -como dice Fobia en su canción-, en mi adolescencia, sus boleros estaban de hueva, y es que en esa etapa a uno le gustaba Soda Stereo, Caifanes, Menudo -¡sí, es uno de mis gustos culposos! -entre otros. Más, con los años que acarrean martirios románticos, como que se aprende a agárrarle cariño intenso a las rolitas de El Pirulí, pues son un agasajo para el oído, no le aunque que la vida sea una mentira.

Libros, alucines y canciones.

La literatura siempre ha sido fuente de inspiración para los músicos, basta recordar que The Doors se llama así gracias al verso de William Blake: “If the doors of perception were cleansed, every thing would appear to man as it is: infinite”. (Si las puertas de la percepción fueran depuradas, todo aparecería ante el hombre tal cual es: infinito), pero también se le puede adjudicar al título del libro de Aldous Huxley, The Doors of Perception. No olvidemos que, al viejo Bob, la Academia Sueca se vio influenciada por la música folk y en el 2016 le concedieron el Nobel de Literatura – ¡y a Borges nunca! -, quesque por haber generado una distinta forma de poesía mediante canciones.

Los británicos de Pink Floyd en el álbum conceptual Animals hacen una crítica al capitalismo basados en la novela – ¿o fábula? – Rebelión en la granja de George Orwell de 1945, ¿será Napoleón el cerdito volador de la portada? Otros ingleses, los de The Cure incursionaban con aquel sencillo Killing an arab, tema que surgió después de que Robert Smith se chutará las 152 páginas del libro El extranjero (1942), primera novela del escritor francés Albert Camus, y cuya letra hoy en quienes no han leído la obra, pensaran que es políticamente incorrecta, pero quienes ya lo hicieron saben que el señor Meursault está presente entre esos pares de acordes. No hay que olvidar Charlotte Sometimes, esa rolita que escribió Smith como agradecimiento a Penélope Farmer por el homónimo libro infantil que tanto le gusto de niño.

Por su parte los músicos de la voz de Cervantes, sí, los de acá, tienen lo propio, de entrada, esa rolotota escrita por el altísimo del merengue y la bachata, Juan Luis Guerra, llamada Burbujas de amor, inspirada en un pasaje de Rayuela, la segunda novela del argentino Julio Cortázar, el dominicano no hace alusión a ninguna metamorfosis claro está, a poco no les dice nada eso de “quisiera ser un pez para tocar mi nariz en tu pecera y hacer burbujas de amor, por donde quiera. Pasar la noche entera mojado en ti”.

Los argentinos de Soda Stereo trazan un Buenos Aires nocturno, con sus calles azules y habitado por entelequias aladas que caen sobre la ciudad como aves de presa, para después dejarlos dormir entre sus piernas, alegoría a los barrios bonaerenses. Nadie duda que la fuente de inspiración del entrañable Cerati fue la mitología griega de Ícaro, el desobediente hijo del arquitecto Dédalo, con ese texto de “con la luz del sol, se derriten mis alas”, lo que tal vez signifique la fragilidad humana durante el día.

Inspirados en el caballero de la triste figura, ese que ostentó el estamento más bajo de la escala nobiliaria, Ramón Arcusa, Manuel de la Calva y Julio Iglesias, dieron rienda suelta a su Quijote. Los españoles de Radio Futura retoman uno de los últimos poemas redactado por la tinta de Edgar Allan Poe, Annabel Lee, cuyo enamorado trasciende su afición romántica más allá de la muerte. Considero que ya es tiempo de finalizar el texto, entonces me separo de la computadora y al observar por la venta, ¡Colima se ve tan susceptible!

Letras explícitas.

Hace unos días en YouTube encontré una versión de aquella canción de Luis Miguel de 1983, “Decídete”, interpretada por las Nancys Rubias, el grupo español cuyo vocalista principal es Mario Vaquerizo esposo de Alaska – ¡sí, la Fangoria! -, en donde la letra dista mucho de la versión acaramelada de El Sol, esta vez, según me enteré, es la versión original que el compositor español Honorio Herrero Araújo le hizo a Luis Miguel, y que gracias al contexto sexual de su contenido y que según la sociedad mexicana de los 80’s era de muy mal gusto que un adolescente de 13 años promoviera e incitará entre nuestra sana juventud a despertar el deseo carnal con letras como: “Te quité el vestido, te besé en la boca, pero no quisiste darme todo una vez más. Decídete. Yo sé bien que es la primera vez, para mí también es nuevo y quiero que sea contigo”. A un titipuchal de años a través de la bioserie de Netflix, nos enteramos que el chamaco a esa edad ya había perdido su virginidad.

Gracias a los reclamos de la sociedad y el temor de herir susceptibilidades al ser expuesta por medios de difusión como la radio y el televisor, la rola fue modificada de esta forma: “Te besé en la cara, te besé en los labios. Tú sentiste miedo y miraste sin hablar. Luego solo en casa, mirando tu foto sueño con tus ojos y en silencio siento amor. Decídete, simplemente, amor, decídete y volemos hacia mundos lejanos…” Hoy lo más probable que su letra original le iría pior, pues las referencias serían consideradas como sexual explícitas que incitan al acoso y hostigamiento.

Híjole, ahora recuerdo ese mito que durante la infancia entre mis cuates surgió sobre aquella canción que se desprende del LP de 1981, “Las aventuras de Enrique y Ana”, que era la banda original de la película de mismo nombre, en donde un grupo de chamaquitos llamados Los Punkitos, se la rifaban con una canción tipo postpunk, llamada… aquí surge el misterio, pues acá en Mexicalpan de las Garnachas, la canción se llamó: Caca-Cucú-Pepé-Pipí, y un primito de un amigo que venía del entonces Distrito Federal nos decía que por allá había en tiendas de discos una versión en vinil y casete que incluía la canción sin censura nacional llamada: Caca-C*lo-P3do-Pis. Tal misterio se resolvió gracias al internet de las cosas donde pude encontrar la letra original, audios y videos que confirman de su existencia, ¿y qué creen? Por una casualidad del destino la letra fue escrita también por Honorio Herrero Araújo, sí, él de las letras explícitas.   

Herencia virtual.

Hace varios años las primeras redes sociales que se pusieron de moda fueron el MetroFLOG, MySpace y hi5, el primero era una especie de blogs fotográfico en español, debido a que su sede se encontraba en Buenos Aires, Argentina, mientras que el segundo ya en esas épocas se consideraba en si una red social, pues desde esos remotos tiempos se compartían enlaces, vídeos, música, contaba con un blog, se podía guardar y compartir fotos, por su parte el tercero con el transcurrir de los años pasó a integrarse a los juegos sociales.

En estos sitios al igual que hoy, daban la impresión de que cada usuario era dueño de su espacio a través del cual podía expresar sus gustos y preferencias, encontrar otros que compartían los mismos intereses, sí, como ahora que su vástago rebelde y anarquista imberbe puede afirmar que su Facebook es de él, por lo tanto, ahí puede publicar lo que se le antoje, ¡ajá, hay les hablan personal de Mark Zuckerberg! Nos tragamos el cuento que mediante las redes sociales es posible expresarse con libertad, responder a quien sea, pero si se ocultan tras el anonimato para denunciar o insultar se rompe con la seriedad de la comunicación que dice ser una red, para muchos el anonimato es un arma, pero la neta es que continuamos tirando la piedra y escondiendo la mano.

Las redes son un espejismo de la sociedad, chismes, guasas, argüendes, desprestigios a quien sea y mitotes, ya que lo que se escucha, lo que se ve o “alguien” platicó se comunica, es decir, en segundos los usuarios se enteran de la rolita de moda o los escándalos de la farándula, de la política en nuestro país, además de los del barrio, y obviamente externar su opinión con escarnio o por pura maledicencia.

En la actualidad existen internautas que cuentan hasta con 3 perfiles distintos en una misma red, otros que tienen 1 en cada una de las existentes, o sea, son internautas de tiempo completo, lector no se me achicopale, ni se admire, menos aún le cause conmoción, imagino que usté es de los que desde que llega a su chamba esta con un ojo al quehacer y el otro al WhatsApp, ¡ya ni la amuela, puro godín-interruptos! Al parece la costumbre de utilizar las redes sociales se han vuelto un hábito, pues sin importar si el usuario se encuentra entre gente o solitario, la pasión de mantenerse vigente o la curiosidad por saber lo que ahí acontece continua intacta.

¿Qué le espera entonces a la humanidad dentro de 30 años? Que desaparezcan las reglas de ortografía, que las emociones se expresen a través de emojis, aquellos álbumes con fotografías descoloridas sean cambiadas por un titipuchal de selfis, la felicidad será un Wi-Fi gratis, regalar megas será lo “in”, los memes se convertirán en el patrimonio literario que se legará a las generaciones futuras, pues tanto planeamos para un futuro mejor que a veces da la impresión que estamos regresando al oscurantismo medieval, ahora comprendo porque el creador de Apple limitaba el uso de la tecnología a sus hijos, pues bien que sabía de los peligros de la red.

Nosotros las proles de redes sociales.

Las redes sociales, ese escaparate en donde muchos exhibimos lo mejor y lo pior de nosotros, ¿por qué digo esto? Simplemente porque mientras seamos observados por otros, tengan la plena seguridad que habrá un juicio moral de quienes nos ven, acerca de lo que publicamos, de entrada, es ahí donde se descalifican fotografías de cuerpos voluptuosos, encontrándoles defectos a las caras bonitas. Para algunos, esas fotos son las consecuencias del heteropatriarcado, por otro lado, se llega a creer que quienes no cuentan con un físico atractivo atiborran de citas de personajes o fragmentos de canciones de Sabina, Silvio y Aute el Facebook o Instagram, en pocas palabras, explotan el intelecto para verse interesantes.

Las redes sociales son como la ropa que nos ponemos a diario, inocentemente creemos vestirnos a nuestro gusto, pero… no, lo hacemos para agradarle a los demás, así lo que subimos al muro, stories, etc., es para que a otros les agraden -¡no me vengas a decir que eres de los que ni les importan el titipuchal de likes de esa foto de las enchiladas suizas, que de suizas nada más tienen el nombre!-, incluso esa foto entre cuates, donde intentas ocultar tu lado Michelin, pero bien que se te nota, y que se banaliza hasta perder su carácter de presunción al formar parte de la guasa del dominio popular, es entonces que se vuelve maledicencia, lo cual te orilla al arrepentimiento de aquello que te enorgulleció.

Estimado lector, usté no sufra ni se acongoje por la difamación, argüendes, calumnias, mitotes que hagan de eso que religiosamente coloca en sus redes, de entrada, al estar en internet ya ni suyos son, forman parte de todos, por lo tanto, mientras se vea precioso, los demás lo pueden ver cómo les dé la gana, y sí lo que le etiquetaron o escribieron le enchiló, recuerde que es pura presión de gente reprimida, no se me auto presioné, hágase como aquel personaje de la novela El coronel no entiende, aunque le escriban.

Días de asueto.

Durante este periodo de asueto en nuestro país hubo de tocho morocho, avistamientos de ovnis, personas que dominan el lenguaje extraterrestre -no el alburero que hoy está tan políticamente prohibido-, un hallazgo espeluznante en el perfil oficial del Instagram de nuestro Divo de Juárez que yace sin ninguna de sus fotos, pero si con el posteo desconcertante de YA -que como ustedes saben tiene un titipuchal de significados-, mientras ciertos políticos queriendo rebautizar a las Gorditas, si, esas de picadillo, frijoles, queso, papa y chicharrón con el nombre de Masa con relleno, ¡hágame usté favor! Canciones del pasado que vuelven a ser éxito en pleno 2022, como Running Up That Hill de Kate Bush, ¡Uy qué miedo! de Chico Che y Master of Puppets de Metallica.

Un aluvión de novedades, entre las cuales, reconozco que en esta canija vida todo es aprendizaje, siempre agradezco aquello que incremente el bagaje cultural y los conocimientos, y esta vez no fue la excepción, pues tuve la fortuna de leer en un tomo de la Enciclopedia Juvenil Grolier de su undécima edición de 1972, que la palabra malabarista tiene su origen en Malabar, región histórica y geográfica del suroeste de la India, situada entre el mar arábigo y las montañas Sahyadri, en donde algunos de sus aborígenes para ganarse la vida, manipulaban y ejecutaban espectáculos con uno o más objetos girándolos a la vez, manteniéndolos en equilibrio o arrojándolos al aire sin dejarlos caer, mientras los marinos portugueses divertidos les llamaban a estos individuos malabaristas.

El 25 de julio con los cielos nublados, pero sin lloviznas – ¡eso sí, con un montón de memes de Julio Iglesias alusivos al mes! -, pues, ya como que Tláloc se había pasado de lanza después de esos 88 centímetros cúbicos de precipitaciones pluviales que durante la madrugada del sábado dejó a nuestros Perritos Bailarines de la glorieta en una especie de alberca, mientras el calendario estaba en su peso ideal, poco le falta para entrar en su periodo de anorexia.

Retomando la fecha antes citada, me remite a los españoles que celebran a su santo protector y único patrón Santiago Apóstol, a quien, si eres muy observador, te habrás dado cuenta de que nunca lo nombran con el adjetivo “San”, debido a que se llamaba originalmente Jacobo o Jacob, que en latín se escribe Iacob, al agregársele el San era nombrado San Jacobo, pero… durante la década de los cuarentas como ya es sabido, las celebraciones religiosas de los católicos se oficiaban en latín, así que, mientras el presbítero pronunciaba el nombre del santo como: Sanctus Iacob, los feligreses creían escuchar una mixtura gutural semejante a Sanctiacob, que al vulgarizarse quedo simplemente Santiago, razón por la cual la iglesia no le agrega el San.